FRANCOISE HARDY

 

F.H. 1

No me salvará el pico de las águilas

sino un poema que salga de mis poros

después de haber estado 

con Francoise Hardy

F.H. 2

Hoy he rezado

y mientras levitaba, sin darme cuenta

de la hondura del suelo,

le he pedido a F.H.

que me pasara la letra de sus musitaciones

F.H. 3

Afuera

el frío respiraba, queriéndonos matar con sus manos grandes;

yo,

que notaba el olor de una castaña asada

que me recordaba a mi madre,

me volví hacia F.,

y entonces supe

que iban a expulsarnos de la ciudad

y a borrar la novela que estábamos escribiendo

cuando nos escondíamos en el humo.

F.H. 4

No quedaba ya tiempo,

de manera que llamé a F.H. por su nombre,

F., F.,

coge el cuaderno y vámonos deprisa, le dije.

En la calle,

duplicados en el lluvinoso suelo,

los barrenderos y los hombres de la mangarriega nos sonrieron maliciosamente y dijeron:

esta noche vamos a morir.

Sin saber qué hacer,

tomé a F. del brazo y le pregunté cuántos años tenía,

y ella me respondió bajando los ojos,

los mismos que luego me mirarían de una manera muy original,

y movió su dulce melenita repetidamente,

repetidamente,

repetidamente.

F.H.  5

te dije

ven

y entonces aprendiste

a conjugar los verbos

ir

y

venir

y te fuiste

ERES

 

Te despiertas

tu cuerpo te lleva donde un vacío te llama

como una orden dada

recibida

y vas y vas sobre tus piernas y crees todavía que eres

que tienes un cuerpo de deseo

que deseas mojarte en el mar que nunca irá a secarse

imaginas volando sobre tus pasos que un alma te lleva suspendida con unos hilos

que maneja el comediante más hermoso

y te cansas de tanta inacción

y suspiras por aquel caballo de cartón

no eres quien me enamora

solo eres lo que de ti deja caer mi mirada

ella te hace te construye del cero al cero

y del cero al todo

ella ve una sombra que aniquila tu sonrisa de plomo

rompe el cristal de la falsedad

eres tan mía como lo es mi mirada

tan lejana como los ojos que cayeron cuando mirábamos el mar subidos a una silla

temblando

agarrándonos con las manos

YA NO LLUEVE MÁS

 

Ya no llueve más.

Miro al cielo y lo oscuro promete con su aliento de frío.

Pero el cielo miente.

Nunca volverá a llover.

Nunca cerraré los ojos empapados en mi cuerpo gozoso.

No hay ni mañanas ni tardes.

El cielo pregona sus ciclos con versos aritméticos.

¿Será que he muerto?

Estiro mi mano a través de la ventana, como cuando niño,

y noto la sequía en mi piel,

llamándome.

LAS PIEDRAS

 

la piedra, las piedras,

las pobres piedras, unas junto a otras,

las piedras, los guijarros

que viven en el suelo, en lo bajo,

en lo más bajo,

las piedras duras como el tiempo,

hechas para ser pisadas,

para marcar los pasos con dolor,

las piedras, húmedas en la mañana,

depósitos de luz cuando la lluvia,

hermosas reverberaciones y relámpagos cuando el cielo las besa;

las piedras, hablan,

¿qué dicen las piedras?

te hablan a ti,

me hablan a mi,

dicen que me esperan,

te esperan las piedras;

písalas con la compasión de un compañero,

porque penáis en la misma celda,

paseáis por el mismo patio,

las piedras comen tu mismo rancho;

míralas correr cuando las empuja la tempestad,

las oigo llorar,

llamar su madre,

a su padre,

las piedras gritan;

cuando las pisas, callan

porque saben que están hechas para ser suelo,

para sostener los mundos,

para ser el camino que desde el principio va al final;

las piedras susurran como un sonajero cuando no terminas de salir de la cuna,

te cantan, te adormecen;

las piedras, lo de más abajo,

si coges una y la tiras al agua

verás como escribe círculos, que son los nuevos mundos

donde vivir ya para siempre.

A(r)MAR(se) CON VALOR

 

armado de valor, extiendes tus brazos y le alcanzas;

ya es tuyo su cuerpo, notas el calor;

podrías contar uno a uno los átomos de tu cuerpo disolviéndose,

yéndose al espacio, extinguiéndose.

¿Te atreves a asistir a la desaparición de todos tus nombres?

te preguntas, sin saber,

y aún no ha terminado el abrazo

cuando, de nuevo, sólo te reconoces en el vestido de espejos que te cubre.

UCCELLACCI E UCCELLINI

 

                               uccelli fritti

Ese día se levantó el pistolero con ganas de escribir. ¡Papel, papel!, gritó. En la página blanca garabateó su firma, una línea que parecía una nube rodeando su apellido, y ya a continuación, como si hubiese cogido carrerilla o hubiese curado su fobia al vacío con una contrafobia revolucionaria, escribió:

de paso, Pasolini, oliendo los meados puberales como si fuera un fraile benedicto,

pues santo era ente los marginales,

escribió un largo poema dedicado al amor a la vida,

a la substancia de ser un cuerpo entre los cuerpos y, a pesar de ello, saber

respirar un aire que nadie antes había entendido como él. 

De paso, Pasolini, enseñaba los dientes y le confundían con una hiena matacuras, 

y sólo era que sonreía al joven obrero que iba a darle gusto

y al que enseñaría el sentido de la vida.

 

¡Ve y vuelve!, repetía el artista,

no dejes de ir, no dejes de volver, mira y recupera tu primera casa,

decía Pasolini, de paso que estaba en este mundo.

 

¡Dispárenme todos a una!, gritó, arrebatado como un pobre muchachote,

y fue así como le conocí una tarde, cuando, de paso, Pasolini se sentó en un banco, desenvolvió el bocadillo de su papel de periódico 

y echó las migas y las letras a las palomas

que no dejaban de corretear entre la sombra.

ÁVILA. TERESA, AMOR MÍO

 

Mira

lo que mis ojos ven desde la calma:

la ciudad y sus murallas, párpados de piedra;

escucho todos los silencios cantados para mi,

el grillo del verano, el pájaro de los tiempos,

el roce gastado de las horas cuando llegan

a la orilla del mar que me rodea;

me envuelve la blanca soledad,

la página posible donde los signos se crean

y el mundo nace cada día como una flor de primavera