FIN

 

Sabiéndose solo

buscó el viejo garabato que había escondido en otro tiempo

Como por miedo a su poder lo había enterrado en lo perdido

los trazos y el papel estaban ya podridos

y olían lo mismo que la carne de los muertos

Hubiera en ese instante querido

ser una de aquellas mujeres apartadas

clausuradas

dadas al loco amor y al esacrificio

y absorber con su boca el pus de aquel andrajo

y mostrar de nuevo la terrible belleza del principio

Nos besamos con los ojos cerrados para siempre

sabemos de la vida

del vivir

y no del mundo.

Nos besamos felices

inocentes

sea así éste el principio y fin de las cosas

y del tiempo.

NOTA

Doy fin a la primera parte de Vías Nerviosas.

Este ha sido el poema de despedida.

Pronto Vías Nerviosas continuará transmitiendo nuevas corrientes.

Esperad.

PEQUEÑA RESEÑA DE UN POETA DE LA TIERRA

 

                                                                      1

Andaba sin andar

más que pasos eran pequeños vuelos sus pasos

saltitos de pájaro inadvertido

su pelo era un nido de cigüeñas ausentes

no tenía tierra que pisar

levantaba los brazos para tirar bombas de feria

que al caer hacían bum

bum

en el suelo de los justos

inofensivas como plumas de fuego cayendo al mar

eran chispas movedizas en el cielo negro

letras de luz urdiendo un libro que nadie leería

que mostrara la belleza que vivía

en el universo de sus ojos secretos

                                                                             2

Por la mañana se vestía de poeta. Casi desnudo se iba hasta la sarda a refugiarse en el pajar que llevaba su nombre. Llegaba cansado, tenía que apoyarse en la pared para no caer. Allí era donde componía sus versos. Consumido, sólo conseguía sacar de sí una única sílaba, que se parecía al sonido de una gota de agua cayendo en la tierra seca. Conocedor de sus escasos recursos, hacía que esa sílaba, su último juguete, rebotase como una partícula elemental en un enjambre de espejos que la multiplicaban hasta componer una música que escuchaba como si viniese de otro lugar. Había días que en ella encontraba el misterioso llanto de un niño, que tal vez no lloraba sino que llamaba. Otras veces descubría unas fórmulas que se perdían en la sinrazón y que le parecían hermosas y desmesuradas. O esa música le hacía comprender porqué el silencio es una expresión de la verdad. Sonreía. Se creía satisfecho y miraba al vacío agradecido. Cuando ya todo había concluido cerraba la puerta resquebrajada en la que vivían, eternos, unos grillos minerales y emprendía el camino de vuelta. A los pocos pasos, puntualmente, se paraba para mirar como una bandada de pájaros salía de una oscura herida del pajar, un barullo de pájaros multiplicados que aún tenían rastros de barro original en sus alas pequeñas y marrones.

RECUERDO Y CENIZA

 

Fumaba despacio, quieto

sólo miraba el horizonte de la brasa

dejaba que la ceniza siguiera siendo presente en el espacio

un resto ingrávido en el aire

una historia recién quemada del tiempo de vivir.

Cuando al final caía la ceniza

y ya todo era pasado

sonreía dejando ver el triunfo de la vida y la esperanza.

ENTRY OF THE GLADIATORS

 

Entry Of The Gladiators de Julius Fucik

salen los payasos y los enanos y los hombre con frac y las muchachas con medias de malla

y los saltimbanquis que no son sino pobres elegidos al azar en los basureros de la ciudad

bajo una luz blanca y luminosa en el principal teatro

un día cualquiera de fiesta

o en la entrega de premios a las mejores sentencias de muerte

o en la inauguración de un cementerio civil y paritario

o cuando celebran la victoria electoral los que van a vivir y te saludan

con los dientes blanqueados de forma uniforme por los dentistas

hijos directos de la inteligencia artificial que limpia brilla y da esplendor

a unas sonrisas que bendicen

la felicidad de ver el mayor espectáculo que nos ha sido dado

por el mero hecho de no existir del todo.

VIDA DE ARTISTAS: 1

 

Erase una vez un hombre que sólo hacía muecas: desacompasadamente movía los brazos, hacía

genuflexiones sin venir a cuento, daba palmadas mirando de reojo, abría la boca como si quisiera batir un record de bocas abiertas,

pero un día se dio cuenta de que en ese preciso momento estaba muy cerca del escenario, así que se acercó al telón y por una rendija miró al patio de butacas, naturalmente vacío porque el teatro donde vivía era un reducto del pasado; su familia fue acogida allí gracias a que sus padres habían sido saltimbanquis sin ningún pedigrí, sin cabra siquiera, pero graciosos, indefensos e inofensivos,  de modo que fueron dejados de por vida en aquel corralón por caridad o justicia social; 

el caso es que el hombre nada más mirar al patio de butacas sintió un ridículo espantoso, se hundió en la miseria, renacida, revenida ante la catarata de vergüenza que experimentó.

Y entonces dejó de hacer muecas,

dejó de hacer cualquier cosa

ya nunca hizo nada

quiso ser invisible y no hacer cosas ni siquiera las invisibles,

fue deshaciéndose, borrándose,

no podía soportar el ridículo que aún estaba grabado en un corazón

cito

de memoria,

se fue yéndose

del todo,

si alguien lo hubiese buscado no lo lo encontraría,

a la hora de morir

eludió la última hora por vergüenza torera.

¿Dónde está ese hombre

dónde estará?

31/1/24