vías nerviosas: septiembre 2020

miércoles, 30 de septiembre de 2020

¿QUÉ SERÁ DEL OTOÑO? CAPÍTULO 3

Con aquella música (esos susurros de metal

esos hierros repetidos en el ala del aire) entrando por los oídos en la tarde

ya oscura del otoño

¿qué será de él qué será del otoño?

¿dónde los truenos y los relámpagos tragados ya por los pájaros

camino del sur donde se borra la memoria?

ya no guiñarán los ojos sus párpados como gusanos de luz

esas noches de conversaciones silenciosas cuando se veía por un segundo

el mundo acurrucado en las montañas frente a mi ventana

¿qué será del otoño?

sin ojos que miren el resplandor de las luces sagradas que preceden la voz

si no hay palabras ya

¿qué será del otoño?

y aunque los pájaros propaguen el fuego

será el hielo quien rodee los brazos y los talles y las hojas y sólo quedará

una ceniza que el blanco de la niebla reducirá a un cero absoluto

y en medio de todo ya nadie

sólo esas partículas elementales que bordan el recuerdo

que no se puede borrar.

domingo, 20 de septiembre de 2020

FÍJATE FÍJATE

Danzad, danzad, malditos

FÍJATE FÍJATE

Fíjate
las calles están anudadas de cuerpos que piden
un bollicao de opium antes de llegar
a la cámara del hambre
de la pena de morirse
fíjate como las mangas blancas sutiles de la beneficencia
sutilmente les cogen de la mano
les bendicen, les hacen llevar su mano a sus bocas
benevolentes y les besan adiós adiós
les dicen adiós vais a morir
sois tan pobres que solo tenéis derecho a un aliento amoroso
y aun marchamo oficial que diga pobre pobre visto bueno
los cuerpos se anudan en ochos retorcidos que recorren las calles
los tecnonacis que ganaron la última guerra mundial travestidos de hombres y mujeres de bien
enseñan sus comisuras mudas y descargan salivas como balas
en el estrecho pecho de los que levantan la mano pidiendo un donut por caridad
por caridad
mientras les enseñan el redil
es lo correcto es lo correcto
aunque fíjate como se levantan oleadas de santos que han arrancado algunas cabezas
de parlamentarios y hacen ademán de hincarles el diente benedictus benedictus
cantan pero unos a otros se las quitan de la manos y entre todos
democráticamente deciden tirarlas a la basura
y los travestidos en mujeres y hombres de bien
es lo correcto es lo correcto
incómodos por las hordas buscando la página que les guíe de nuevo a las sonrisas
enseñan sus tatuajes, lanzan twiters a diestra y siniestra y no dan crédito al ver de una vez
que sus cuerpos descabezados no hacen sino temblar
en los antecedentes de la muerte.
Las calles están despavoridas
se sienten los pasos de los pobres que están ahítos de mermelada y cae de sus bocas
una pasta coagulada de palabras que quieren pronunciar,
de su boca ¿qué podrá salir mas que la espesura de un silencio?
fíjate que del silencio la fuente si manara qué diría,
igual decía un impedimento, un rezo, una imprecación, un chiste,
un dónde vamos esta noche, un apártate de mi satanás, tontolaba, vete, no quier saber más de tus alharacas déjame partir
qué dirían los pobres si de su boca escapara
aquello que tapa tanta oscuridad tanta luz
qué vas tú a entender si no has sacado tus manos de donde comen la papilla
los que quisieron borrar los templos extraños los templos extraviados
esos lugares sagrados hipnóticos donde los hambrientos buscaban una revuelta definitiva

Fijate cómo cabalgan las cebras por las calles medio locas
cómo las acordeones de los búlgaros tocan acompasadamente las viejas canciones prohibidas
a un rumano se le empalma la trompeta sopla sopla
los gitanos devoran la última cabra se retuercen los ochos
del hambre y acéfalos los que van subidos en los jeeps con la mano en el corazón
saludan a las cámaras.
No hay ojos para tanto pero fíjate fíjate
las calles parece que están preñadas de un solo trueno de una sola luz.

lunes, 14 de septiembre de 2020

NOVEDADES MUSICALES

Ya podemos escuchar la versión de Lang Lang de las Variaciones Goldberg.
Me he permitidos divagar, con los ojos entornados, mientras iban llegando cosas por las vías nerviosas, arrastradas por las notas.
Pónganse la música. Si no, no hay manera.

ESCUCHO A LANG LANG

Escucho a lang lang
tocar en su piano de juguete
que le compraron en la tienda de los chinos
las variaciones goldberg
escucho la inocencia del agua
el roce del babero de un niño inocente
encerrado solo en la agonía de la tarde de un domingo
mirándose en el brillo de las teclas de plástico
entre regaliz y regaliz
llevándose a la boca el dolor con los labios abiertos

escucho como llegan los pasos de su madre
que se fue llorando una tarde
y volvió con el rimel corrido y una risa nueva
que se paró llevándose la mano a la boca
mirando al cielo y cogiendo con los dedos
el susurro cada vez más cerca del incendio final
que el corazón del niño hacía subir al aire

escucho el silencioso oído
de glenn subido desde siempre
a la silla del padre
llorando ahora que está ya muerto por la música que sigue bailando entre los santos y los pobres

escucho que me dice
qué ojo hay que abrir
qué ojos hay que cerrar
para sin ser abrirse
como una matriz enamorada a la tormenta que una noche
despertó a bach cuando
preso de un trance pensó que había olvidado
el nombre de sus hijos

escucho las variaciones
ahora lang lang está subido en lo más alto de la escalera
y yo levanto las manos atontado
creyendo que así podré evitar la caída.

jueves, 10 de septiembre de 2020

¿QUÉ SERÁ DEL OTOÑO? Capítulo 2

Miraba a un pozo donde el negro brillaba
pues ayer hubo sol y el agua fue capaz de guardar entre sus moléculas de vida
algo de la luz, ahora yéndose despacio hacia las grietas,
y sus ojos anegados de lágrimas de barro
batían la charca y unas mariposas también ajenas
brotaban sin más entre tanta desolación

¿qué será del otoño?
pudiera haber pensado el hombre, mirándose en el espejo
más claro de todos, al fondo miraba,
donde los vértigos se ríen de si mismos,
donde cae la mirada y se adivina el arcos iris infinito de la vida
nunca procesada en la memoria, nunca plasmada en la ecuación,
nunca atrapada en la red, siempre múltiple
en los panes,
en los peces,
en el hambre y el amor.

martes, 8 de septiembre de 2020

CÁPSULAS PARA UNA TERAPIA MEDICAMENTOSA DE LAS VÍAS NERVIOSAS

El hipo del hipar diafragmático del hombre alambrado que ronroneaba despacio en un idioma sánscrito y aletreado las cifras de la peste, que se llama Simón/Pedro, se oía allende los cristales y quienes escuchaban ese hipar se tragaban su propio hipo y se hacía así un silencio sepulcral que daba paso a la noche y a la paz perpetua.

P.D. (Nota poiética)

Esta cápsula de letras que acabo de cocinar admite en su composición, si así se desea, comino. Si se toma por los ojos, y no por la boca, no sabe a nada, pero revela su propia esencia: la interrupción tartamuda de las metáforas, siempre inconclusas, la marcha atrás como método de construir un final sin final.

viernes, 4 de septiembre de 2020

¿QUÉ SERÁ DEL OTOÑO? Primera parte

Como sea que no hay nada serio fuera de la serie, inicio hoy la primera entrega de la que llamo "¿Qué será del otoño?"

Que les coja desprevenidos, deseo, que entre las sombras y turbiedades de la ropa de estar en casa se les cuelen las goteras vespertinas de la felicidad y de la confabulación de los poiéticos.

¿QUÉ SERÁ DEL OTOÑO?

Primera parte

¿qué será del otoño?

¿qué será de las tardes cuando vayan en fila de a uno

al frío,

a los cuchillos?

y de la oscuridad,

¿qué será

cuando la luz completamente se haya ido

y nos deje una ausencia cada vez más oscura?

¿qué será de la noche

cuando vaya durmiéndose en sí misma

y tarde cada vez más en despertar?

¿qué será del amarillo

que dejan en la piel de las casas

los últimos lamentos del sol

para que sigan viviendo

los viejos y los presos

que miran detrás de los cristales eternamente duros

y ciegos?

¿qué será del otoño

cuando el fuego de su roja cabeza

se apague del todo,

cuando advierta la nieve

de la traición

y lleguen sin avisar los recuerdos?