VIAJE CON PAISAJE

 

Cuando llegó no había nadie esperándole.

Era una plaza vieja de casas de pueblo y algunos árboles bastante polvorientos

y era el calor anónimo de un día triste.

¿A dónde ir?

Una fonda le salvó.

Allí murieron sus pasos y él también.

INDAGACIÓN CUÁNTICA DEL DESPUÉS DE LA BATALLA

 

Después de la batalla

los cuerpos sonreían

los combatientes se habían ya marchado y sus cuerpos sonreían

a nadie le importa dónde estarán ellos

si brindando por la victoria

si brindando por la derrota

si sujetos para siempre al paisaje que vieron sus ojos el día de fuego

CIENCIA Y FICCIÓN

 

Cien años vivió en una ciudad que se llamaba La delgada línea roja del miedo,

una ciudad oscura donde el sol mentía cada mañana.

Eran millones de personas afanosas, ufanas, ocupadas, espesas de conciencia que leían libros esdrújulos y largos.

Allí no había ojos que mirasen a la cara ni caras que tuvieran ojos donde mirar.

Un black friday ofertaba un viaje a otra parte, una escapada tirada de precio,

y alguien se fue de allí.

Vino aquí.

Aquí es otra ciudad con las luces difuminadas donde los espejos no engañan a una confusión necesaria,

las manos llevan a las manos y los labios esperan.

Todos aquí tiene sed.

Una vez, en eso todos están de acuerdo, bebieron de la fuente

y ahora no paran de buscar la última gota que guardó su lengua.

Por la noche se escucha la respiración del otro como una promesa

y se cantan canciones del paraíso que solo la espada roja al amanecer corta en dos

y entonces caen las partes -como lluvia de una música lejana, como una nana-

en el suelo de Aquí, brillante, que sostiene los pasos indecisos de los que quieren vivir.

VIAJE EN TREN

 

Caminando al ritmo de las voces

que van y vienen a perderse en los oídos

distraídos, en este tren que nunca llegará,

flotando en alfombra de humo y piedras,

tú y yo, nosotros, apostados en un banco de madera de cedro

sin ojos, no llegando nunca

ni aquí ni allá, tan solo escurridizos,

las ventanas corriendo a un palmo de la cara

del paisaje que se borra,

el ruido que emborrona los oídos como una mancha de humo;

no hay estación término, me dices,

el tren no morirá. Y salimos a las avenidas

de los pasillos de suelo de piedra,

y los cuerpos tiemblan; no se oye

lo que dices, no te entiendo, me dices

el humo de las bocas se va quedando atrás;

movemos las manos, casi tocando los árboles.

¡Qué felicidad, haber nacido para el viaje!