ESTÁS EN TODAS PARTES. POEMA TRASQUILADO CON AVISO PREVIO SOLO APTO PARA LECTORES LABORIOSOS.

Amigos lectores:

enseguida os vais a dar cuenta de lo incompleto que está el poema. Faltan muchas estrofas, tan solo he podido dejaros unos alambres palabreros delimitando una jaula en la que vive un ratón misterioso, antes llamado sombra, o amor o cosas así.

Falta escribir el paso de esa sombra enamorada que apenas se deja ver a la mirada fija en lo concreto que está en el ratón enjaulado, que no cesa de girar.

Falta toda la estrofa en la que se debería dar cuenta de lo que siente y piensa el ratón mientras corre en la rueda del experimento, y avanza a un aparente ningún sitio.

Falta el momento en el que el poeta, quien escribe, yo, se da cuenta, por fin, de que el ratón sabe a donde quiere llegar, que tiene claro el final de su carrera y que, cuando él lo disponga, cuando al ratón le apetezca, transmitirá ese saber.

Falta escribir como el poeta se impacienta, se ofusca ante la visión de la carrera sin final, de su angustia por saber, escribir y olvidar lo que el ratón sabe y no acaba de decir.

Todo eso, y más, falta. Si no lo he escrito no ha sido por pereza, sino por cuestión de espacio, yo no soy el dueño del universo, y por consideración, también, a vuestra voluntad y sabiduría para llenar los espacios vacíos que no dejan de aparecer y desaparecer en el papel en blanco del poema.

Estás en todas partes:

ayer te vi pasando como si nada delante de mi,

imaginé cómo te hubieras deshecho como un golem cualquiera

si mi presencia hubiera llegado a tocarte.

Debes ser muy feliz en el mundo de las sombras,

conejito de chistera,

sonrisa aparecida en los hologramas,

tweet de gilipollas,

pájaro del alma,

amor eterno al fin

de todo,

ratón de laboratorio en la rueda de la vida

siempre observado,

anunciando el final de la carrera sofocada,

la meta,

la llegada.

TANGO

 

Antes, todo estaba dormido:

el tiempo, el espacio, la luz, el ruido;

no había nada,

ni montañas ni hombres ni peces

ni aire siquiera, ni pájaros;

todo el porvenir dormía el sueño de los justos,

no había pasado, no había palabras para nombrar,

nadie podía llamarte;

y sin embargo, en un instante todo fue hecho:

tocaron diana con las trompetas de hierro,

llegó el infierno, el cabo, el sargento,

nos hicieron formar por orden de altura

antes de ir al campo de tiro,

antes de pasar la pista americana,

antes del paseo,

y nos asignaron una litera pobre y una manta

para que al final del día volviéramos al sueño,

a escuchar a Piazzolla, a bailar con los párpados temblones sus tangos,

a ser sólo materia,

materia sagrada,

átomos de nada,

lo primero,

el silencio.

ME PREGUNTO (BREVE TEORÍA DE LA CIUDAD Y LOS EXTRAMUROS)

 

Me pregunto

¿era necesario no estar

no ser

vivir en la inopia

dejar de ver

borrar el cuerpo

soñarlo con la mendacidad de la esperanza

ser soñado por unos ángeles proyectados en la pantalla del infinito

mientras los otros tomaban sus sanguiches en el hall del museo

se agrupaban

secuestraban los ambientes

crecían

limaban asperezas

cultivaban su talento?

órdago

-decían -

a la grande

a la chica

llevo pares y mi compañero

la treintaiuna

¿valía la pena no mirar

no guardar

esperar a que el verano

me diera de comer sus frutos en las veredas?

HOMENAJE

 

No había en toda la calle una figura como la suya:

lo estoy viendo en la parada del tranvía,

recto, quieto, con un leve ademán de espanto;

veo de cerca su rostro, sus labios marrones,

sus ojos muy negros, su mirada al oriente,

su pelo de torero; 

había quien por lo bajo reía un poco al verlo,

un ángel sin espada, un santo espadachín,

un poeta, decían; ¿adónde irá?.

Muchas tardes de verano iba al cine

y volvía derrotado, empapado de un amor nuevo que le corroía,

buscaba palabras, eso buscaba,

para organizar el mundo que había quedado inconcluso;

necesitaba a la vuelta del cine

desbrozar entre las metáforas un capullo donde se guardara algún amor primero,

ocupaba las horas de la noche en resumir el mundo,

hacía versos,

llamaba a su amada

que desde la pantalla le había entrado por los ojos

hasta lo oscuro de su alma,

miraba por la ventana, descolgaba la espada,

la blandía con las dos manos,

decía con la boca medio cerrada ¡qué será del mundo,

qué será!

UNOS MARIACHIS (NO VOY A DECIR SUS NOMBRES) CELEBRAN UN HAPPENING MODERNO SOBRE LOS DIDACTAS CANTAUTORES

 

Aquellos mariachis habían llegado de lo profundo del norte

¿de qué norte?

del peor de los nortes

bien adiestrados

puro tigres

pura pistola

pura polvorilla

puro rencor

venganza de la buena

habían sido entrenados para metaforizar con gusto a los didactas

que inauguran la mañana de los pobres diciéndoles que sonrían

que pongan buena cara

que no dejen de aprovechar su cuerpo

pura gloria

un regalo de la materia hecho carne

que se hagan una paja si el tiempo no les da para más

que (se) jodan

que la vida vista del revés hasta da risa

que disfruten de la luz y de los días

que beban colacao y cocacola

aquellos mariachis entraron de uno en uno al escenario

agarraron al serrat por las cumbres nevadas de su cabello moro

procurando que no se le cayeran las pinzas con que llevaba sujetos a los poetas pobres y vencidos

le dieron bien de hostias

un mariachi no pudo contenerse de la risa

mientras otro cogía al sabina por las ramas del árbol más negro

y le olió los pies aspaventosos como leyéndole el código de barras

y le limpió el polvo de los pobres que había ido acumulando para su día de mañana

y le dijo eres un 

güey

y el mariachi le dio con la culata de hierro imaginario en la cabeza virtual

 en la carátula digamos

y otro le disparó seis balazos de do sostenido en el corazón de plástico que llevaba prendido en el chaleco fetén

del que manó

agua y agua

cumplida la tarea los mariachis cantaron un corrido

en la plaza del pueblo

las mujeres alegres y sus hombres con sombrero

lo bailaron

miraban al frente a las afueras

no a la cara del amado ya demasiado vista y arrugada

parecían no ver el mundo

de tan orgullosos

de tan sumergidos en el canto puro de su voz

en el éxtasis de las trompetas

ahí mismo

bebieron tequila y se fueron a dormir en paz.

TEORÍA DEL AMOR NERVIOSO o TEORÍA NERVIOSA DEL AMOR

 

Si la fantasía fabrica el placer, a falta de casi todo, el amor anula, en una fulguración, la muerte, el dolor extremo, el abandono del principio y del final.

La fulguración es un instante cargado infinitamente de sentido y de pureza. Porque en ese instante se borra la historia, se proyecta una luz sobre la que podrían escribirse las cosas nuevas, liberadas de cualquier opresión y final. Esa luz permanece. Aquella escritura nunca se produce. El amor es, pues, un proyecto, que no deja de reaparecer, pura nada substancial que puntúa lo real de nuestra naturaleza. El amor, siempre por/venir hace posible la lectura del mundo. Incluso la poesía, lo legible.

Pero esa nada, esa nada enamorada, podríamos decir, el amor, provee una nueva perspectiva que hace posible la supervivencia humana en la densidad insoportable de lo real. La belleza es posible, es el efecto del trabajo de la nada del amor, una construcción abstraída, abstracta, iluminadora, capaz de hacer posible el deseo de vivir.

Esa nada, ¿racional, ¿irracional?. Como es la proyección de un imposible en lo imposible de vivir está sujeta a una racionalidad nunca establecida. Podemos presuponer que el amor está construido con alguna racionalidad que haga posible una sensación de permanencia, de consistencia, de realidad. Pero es un mero supuesto. El amor es irracional, o sería lógico pensar así, puesto que quiere ganar la partida a la muerte, fundamento de la razón, la razón elevada a la enésima potencia.

El enamorado quiere ser dios. Racionalidad extrema, necesaria. En un momento es dios. Puede matar, como dios. Puede ser muerto, ejecutado, como dios cuando éste quiso completarse a nuestros ojos.

Aunque, más abajo, aquí, en el suelo donde nos movemos, los enamorados crean belleza con sus pies, y bailan, con sus ojos medio cerrados, y ven la mañana de una forma diferente, acarician, y quieren pintar un cuadro hermoso en el taller sin tiempo de su fantasía.

Es verdad que en otra parte, en otra escena, los hay que, rechazando el imposible del amor, se rinden a la contabilidad exacta del goce, a lo real, a lo seguro de lo criminal, de la explotación con el fin lucrativo del alcanzar un plus de gozar que transforme la discontinuidad de lo humano, su insubstancialidad constituyente, en substancia encerrada en sí misma, definitivamente materia.