armado de valor, extiendes tus brazos y le alcanzas;
ya es tuyo su cuerpo, notas el calor;
podrías contar uno a uno los átomos de tu cuerpo disolviéndose,
yéndose al espacio, extinguiéndose.
¿Te atreves a asistir a la desaparición de todos tus nombres?
te preguntas, sin saber,
y aún no ha terminado el abrazo
cuando, de nuevo, sólo te reconoces en el vestido de espejos que te cubre.
uccelli fritti
Ese día se levantó el pistolero con ganas de escribir. ¡Papel, papel!, gritó. En la página blanca garabateó su firma, una línea que parecía una nube rodeando su apellido, y ya a continuación, como si hubiese cogido carrerilla o hubiese curado su fobia al vacío con una contrafobia revolucionaria, escribió:
de paso, Pasolini, oliendo los meados puberales como si fuera un fraile benedicto,
pues santo era ente los marginales,
escribió un largo poema dedicado al amor a la vida,
a la substancia de ser un cuerpo entre los cuerpos y, a pesar de ello, saber
respirar un aire que nadie antes había entendido como él.
De paso, Pasolini, enseñaba los dientes y le confundían con una hiena matacuras,
y sólo era que sonreía al joven obrero que iba a darle gusto
y al que enseñaría el sentido de la vida.
¡Ve y vuelve!, repetía el artista,
no dejes de ir, no dejes de volver, mira y recupera tu primera casa,
decía Pasolini, de paso que estaba en este mundo.
¡Dispárenme todos a una!, gritó, arrebatado como un pobre muchachote,
y fue así como le conocí una tarde, cuando, de paso, Pasolini se sentó en un banco, desenvolvió el bocadillo de su papel de periódico
y echó las migas y las letras a las palomas
que no dejaban de corretear entre la sombra.
Mira
lo que mis ojos ven desde la calma:
la ciudad y sus murallas, párpados de piedra;
escucho todos los silencios cantados para mi,
el grillo del verano, el pájaro de los tiempos,
el roce gastado de las horas cuando llegan
a la orilla del mar que me rodea;
me envuelve la blanca soledad,
la página posible donde los signos se crean
y el mundo nace cada día como una flor de primavera
Fieramente se miraron
ojos contra ojos
fuego contra fuego y negro contra negro
al principio sólo fue oscuridad
la luz se había conjurado para no estar para dejar a solas las miradas
luego los rostros se hicieron blancos
los labios rojos las manos cubiertas de espesura de melaza del agua de los cuerpos
aquello era una gota de luz
no se oía nada solo la mirada respiraba como un animal cansado
la mirada que era sólo una devoró los cuerpos
el animus el anima quedaban dando vueltas cada vez más desbocados sin apenas nombre ni nada que nombrar
con la trayectoria del planeta cuando llegara la tarde
las últimas señales se habrían borrado
sólo quedaba ya despedirse tocándose la cara con los dedos
alejándose para siempre.
La llamaba, le decía ¿porqué me has dejado?
Sólo estuvo cerca de ella cuando, envueltos en el vapor de la cocina,
cantaba y le miraba como si fuera un hombre
ya no hubo hueco donde esperar el desarrollo de los cuerpos y la construcción de una mujer;
los días se hicieron una espera; las horas de la soledad
le clavan los brazos a una cruz que huele a gasoil, negra, que destiñe y ensucia sus manos
aún así las extiende y pregunta ¿porqué me has dejado?
y delante de sus ojos se abre un desierto y, al fondo, el río fresco que se deja ver, burlón,
ondulándose como una serpiente en el cuerpo de la starlet en una película de romanos.
El punto de no/saber
Es el silencio lo que hace que no estés en ningún sitio,
que flotes en ese aire que absorbieron los dioses
cuando aún vivían azarosos en todos los rincones
es el silencio que te enreda con todas las músicas posibles
que nadie puede oír,
que sólo están en el fondo de tu olvido
cerrado con tus claves
apenas eres un colibrí que no aletea,
fijo en un punto remoto del espacio
en pleno s ab(v)er/no, (*)
allí justo donde deben cruzarse los incógnitos pasos que te llaman
(*) Saber/no
No saber
Averno
Ver
No ver
No
Lo que ahora escucho no es el pájaro cantar:
es su recuerdo que el oído guarda para mi.
Ya nunca estará el pájaro volando alrededor,
aunque guarde el dulce despertar
de aquellos trinos que estallaron envueltos en una luz interminable.
Ahora es mi yo quien repite lo que fue,
copia del recuerdo lo que ya no está.
Es la misma dicha de leer al muerto,
el que me enseñó a vivir y a crecer,
a ser como la hierba, pobre, verde, deseada,
ajena a los caballos que vendrían,
sólo hierba mojada en la niebla que oculta la caricia
