Lo que ahora escucho no es el pájaro cantar:
es su recuerdo que el oído guarda para mi.
Ya nunca estará el pájaro volando alrededor,
aunque guarde el dulce despertar
de aquellos trinos que estallaron envueltos en una luz interminable.
Ahora es mi yo quien repite lo que fue,
copia del recuerdo lo que ya no está.
Es la misma dicha de leer al muerto,
el que me enseñó a vivir y a crecer,
a ser como la hierba, pobre, verde, deseada,
ajena a los caballos que vendrían,
sólo hierba mojada en la niebla que oculta la caricia
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