La espalda dejándose caer en una barra de luz
blanca
la pared de la casa
mañana nueva
espera el bocado picante y un poco de vino
la lujuria
ella montándose en un aspaviento con los dientes como bandera blanca
el olor del río que baja sucio
la zarpa del mediodía
la venganza de la tarde
enseñando su insignia
una pequeña muerte ya oscurecida
aniquilada por la música
de J-2 en la sinfonola.
Después de la luz
vino la luz
otra luz
casi apagada casi oscura
una luz anunciadora
una llama que llama
parpadeando
ahora sí
ahora no
juego de manos
fort da fort da
otra vez
la luz después
sin ya tener que abrir los ojos
nunca
más
Valga como ejemplo la carne presente en los brazos
de Anna Magnani
o en sus piernas tensadas y dispuestas valga como ejemplo
de materia hablada
habla a su través
esa palabra que vino de lejos del principio
y sacude la carne
valga como ejemplo
los brazos y las piernas de Anna Magnani
alocada enrojecida en su hábito de loca
hablando
poblada como está de aquella palabra
que la hace amada
amante
coñioculta en la tempestad de los suplicantes que van
hacia ese lugar de donde no hay noticia
ESAS PALABRAS ME LLEGARON
MEZCLADAS CON EL CALOR DE LA MANO
QUE ME DIERA LA PAZ.
DECÍA TOMA
Y RECIBÍA
UN CALOR DESDE LA HUMEDAD MÁS CLARA DEL MUNDO.
TOMABA LAS PALABRAS EN LA BOCA
Y DESDE ENTOCES UN PLOMO LLENO DE VERDES PRADERAS
PESA EN MI CAMA BLANCA
APENAS CIERRO LOS OJOS
Atravesando el fantasma del realismo capitalista. Voila.
LO PÚBLICO ES HACER VOLAR LO MÁS PRIVADO,
LO INCONSCIENTE,
LO QUE BROTA MIENTRAS APRETAMOS LOS LABIOS PARA NO HABLAR CUANDO NOS ESTÁN TOMANDO NOTA,
PARA QUE JUEGUE CON LO QUE LOS OTROS SUELTAN CUADO APRIETAN LOS DIENTES PARA NO HABLAR.
Y ENTRE EL CHOQUE DE ESAS PARTÍCULAS ELEMENTALES
ENCONTRAR LOS MATERIALES CON LOS QUE VOLVER A CONSTRUIR LA NUEVA TORRE DE BABEL Y LAS INVISIBLES MURALLAS DE AVILA.
Fue ayer, cuando morí.
No puedo saber la hora. ¿Quién puede decir que eso se sabe?
Ocurrió sin más.
Lo más parecido a un sobresalto, a un extrasístole expansivo, vertical, de un color que tendía al blanco.
Nada de sueño, nada de un ceder a un fundido en negro que te llama y no te suelta.
La muerte fue un quítate de ahí, y ya está, un relámpago de una duración infinitesimalmente ridícula que me borró de cualquier cosa existente.
Y la muerte borró mi historia clínica, que ya nunca existió.
Es verdad que ya venía avisado. Y es que la muerta llega laboriosa, habiéndote trabajado a fondo, despacio, tomándose su tiempo.
Sabía que en los últimos años estaba ya medio muerto, enjuto de substancias, tan solo alimentado por dos o tres eslóganes que, como padrenuestros, me libraban del mal.
Eso no olía bien, pero es que ya las distancias cortas se habían prohibido.
¿El mal?: vivir, sentir, sufrir, amar, gozar, caer, perder, perderse, soñar.
La herida, la belleza. El mal.
Cuando el mal mostraba sus patitas blanqueadas un eslogan me llevaba al redil,
a la bienaventuranza, al progresismo absoluto, a la jauja del sopor.
Llevaba tiempo anunciando el fin de los faquires,
el advenimiento de las series narcoparlamentarias, programáticas, modernas hasta la extenuación, del refinamiento leve,
llevaba tiempo diciendo que por fin habían llegado las soflamas androginianas que nos librarían de la desigualdad,
que nos conducirán de la mano al dilema del flex y del relax.
Veía un edil y me corría,
y le dejaba sitio a mi lado cobrizo y espermático para compartir su banda y su bandera,
si su bandera y su banda eran la mías.
Tantos años viviendo en esa medio muerte no me hicieron mejor, pero entonces
tuve todo lo que quise de ese sedativo que, administrado por un facultativo comprometido con el bien, me aliviaba del mal antes citado.
Así pude haber vivido lustros y siglos, que hay quien dice que ya viene la inmortalidad, disponible tan pronto como se pueda convertir en un hilo de una sola semidimensión.
Pero no nos engañemos: ayer, cuando morí,
eché en falta algo de ruido,
eché en falta una punzada seca, un descabello de filo soleado, un arma blanca clavándoseme en el alma, un encuentro final con Goethe, nada menos, sacándole la lengua, abrazándonos como colegas colocados, espantados, riéndonos del miedo hasta el último estertor;
eché en falta dar una vuelta al ruedo, recogiendo los ramos del amor tirados a la arena donde me batí y adorné como un torero, devolviéndolos a los desgraciados que aún tuvieran que volver a cenar a sus casas.
Rosas, dolor y sopa, os espera.
Hubiera querido decir, mirando a los tendidos ya vacíos del domingo.
Ayer fue cuando morí,
cuando fui
y ya no soy.
Alguien tendrá que saber de lo real del ser cuando no es.
JARDÍN
Anónima,
la gata
circula en el verano adelantado.
Mira lo invisible con ojos seguros,
recoge los sonidos dispersos, asimétricos
de todo el universo.
Sentada al sol,
ahonda sus patas en el suelo
como el árbol taciturno que la ama
sin saberlo.
