INSTANTE

 

Salta el agua,

es una lluvia anárquica

apocopada, muda, sin sentido,

parásita de la luz sobrante,

desprendida del verano

en el exceso vive ese brillante escarabajo,

casquinoso, embetunado, negro,

espantosamente cóncavo,

muriendo del revés, haciéndole la burla

a dios con sus tres pares de patas

si una gota de esa agua cayese en el ocelo

sería el fin del mundo:

aquel abuelo, que detrás de la verja

de la residencia de ancianos,

hablaba a través de su móvil con su hijo,

diez metros más acá, en la calle,

en plena vida civil,

hubiese volado por los aires

que olían a cianuro y a

exterminio

mío es el tiempo,

decía el viejo a su hijo,

aquí en la vagoneta que tarde o temprano

me llevará de nuevo a Polonia,

hago cruces con mis horas del pasado,

¡qué voy a decirte que te haga feliz,

hijo mío, hijo de mis sueños!

No olvides de ponerte tu máscara cívica,

debes saber que te obliga la ley,

y vete,

que yo aquí paso las horas mirando las cuentas

del rosario

de las horas vividas,

y les saco brillo y, así,

trenzo una geometría que nunca podrás entender,

y que será la que me lleve a las puertas del cielo

el huracán vuelve del derecho

el corpachón del escarabajo,

brilla una ventana de luz

por un instante

aparecida en su casco transoceánico

hecho de la misma dureza del brillo del agua,

y después de lo que pudo haber sido

el fin del mundo,

vuelve la tarde, su temblor,

sus ansias, el crepúsculo,

y todo lo nuevo

se desvanece en mis manos