VERANO

 

El verano va a morir.

Se ha metido, de tan viejo, en una cama rosada donde espera el final.

Estirado, tieso y perfecto como una barbie olvidada por niñas que se han ido al otro lado del mar,

con los ojos cerrados, descansa de tanto pen(s)ar.

Se va llenando la estratosfera del almas en pena

y el aire recoge en un rincón cualquiera 

las cartas nunca escritas por mancos y mudos que no paran de llorar.

Tristes, los desalmados arrancan el motor que les lleva al susurro del tiempo.

El tiempo susurra tiempo y, mientras, caen las hojas y los días

a un precipicio tomado por una legión de aspiradoras de extrema limpieza.

Resucita el verano de improviso cuando, de nuevo, un sol llamado otoño viola la soledad 

olvidada de sí.

Ahí va el verano hecho un zombi, caminando como una barbie eléctrica.

Mueve las manos,

mueve los pies.

Va arrojando tras de sí aromas impensables de amores germinales

que vivirán para siempre en los cuerpos ya deshechos por el eterno brotar.

(27 de agosto de 2023)