DE MEMORIA

 

Despierto agarrándome a la tela de araña

sacudo las piernas como colas de sargantana sobre el vacío

noto termitas en mi vientre

ya no tengo a mano los alcalinos y mi madre no está

Imploro al señor que me saque de quicio.

CONVERSACIONES

 

1 EL ÁRBOL

Tiembla el árbol

Sus últimas hojas ríen en medio del aire

Aún cantan juntas la balada del otoño

El viento silba

Cierran los ojos y guardan para siempre

la otra primavera.

2 EL PÁJARO

Un pájaro me mira

Su pico abierto muestra el abismo de su cuerpo

Allí vive el silencio

La casa de los cantos

La fábrica del aire que hace sus caminos

En su quietud enseña el misterio: el vuelo

Abre y cierra el pico y así construye el principio de los signos

Su buche tiembla y sus ojos

leen con amor este poema que yo escucho.

POLVO

 

Ha muerto Misstere

La encontraron tumbada sobre el lado derecho junto a la mesilla de noche donde aún temblaban las páginas de su manual

de autoayuda del que eran coautoras una gastroenteróloga que hablaba de la flora y del amor y una psicóloga subida de tono que veía crecer el cerebro

el suyo

en una maceta abonada con heces perdonadas de irreprochables humanos 

Espero que tu muerte nos alumbre

que el signo de tu cuerpo en el último momento antes de su muerte nos de pistas de como vivir para morir en condiciones

y de como sobrevivir mientras nos llega esa hora a las listas de lo más vendido.

He visto moverse una mancha oscura que parecía reptar bajo la cama de Misstere

debe de ser la cucaracha de la casa

o el ratón imaginario que la atormentaba silenciosamente y del que nunca habló en sus ensayos

ni en los premítines de su partido en las campañas porque nunca quiso saber que ese ratón era lo único que armaba todo su ser dentro y fuera de la materia y el ardor

o serían los pelos inconclusos

mortecinos y ovillados de su desgaste natural

pobre Misstere

o tal vez la mancha negra fuera su alma de niña en pecado mortal

o el dolor no examinado en los microscopios del instagram

en el espejo donde cada mañana reventaba sus granos negros

o un petit crime incrustado en la hostia clavado en la vera cruz

Misstere

Misstere

¿qué nos dirías si aplicando los conocimientos de la Cábala que tanto estudiamos aquellos sábados oscuros cuando no éramos nadie y el mundo aún no existía sino en el deseo

esclareciéramos el sentido profundo de ese libro mortal que yace junto a ti

y nos dijera que un día

a pesar de nuestra miseria individual y colectiva

fuimos un número determinado entre los azares del polvo?

AIRE, PALABRAS Y OBRA

 

Siempre estaba atento a la voz que le dictaba

para escribir las palabras que luego eran ya suyas

con su afilada pluma

                                sus hojas blancas

                                                          la tarde

                                                                     las horas

                                                                                  el silencio

y cuando se secaba la plumilla tentaba el tintero

y a veces no acertaba a clavarla en el vientre de la tinta

y tentaba el aire limpio de las afueras

y así escribía unos versos entonces transparentes

y al leerlos despacio se admiraba de ellos

y de la voz muda que los dictó en silencio

y los hacía suyos su memoria

y poco a poco en su taller los llevaba a ser pinturas con signos de colores

y esculturas de hierro y aire

y notas cantadas por pájaros en selvas inacabables

y rezos de monjas ensimismadas y místicas

aquellas palabras invisibles que al tentar el vacío del tintero eran llegadas

llenaban las estanterías que amueblaban los sueños.

NO HA SALIDO EL SOL

 

no ha salido el sol

hoy estaré solo

haré que la música me guarde del frío

cuando cierre los ojos cansados de otras voces

veré las playas doradas donde ardía.

EL SILENCIO DE LAS FLORES

 

Miro las flores

no dicen nada

sólo están para que yo exista

Si no existiera

no habría flores

ni color

y el jardín sería un desierto transparente

ALLÍ

 

Allí fue donde se oyó el primer grito

donde comenzó la era de la dominación

Allí se notó el estremecimiento

el temblor de las gentes que sufrían sólo por haber nacido

Allí fue donde las manos se alzaron a la guerra

nunca antes allí el fuego había sido ese fuego

Allí sucedió que la riqueza despedazaba a los inocentes

Allí fue donde un hombre muy pobre hizo un milagro

y fue por ello torturado y muerto en los confines del sitio

Allí fue donde él se hizo resto

donde alguien descubrió el valor de ser resto

porque no todo encajaba como era de esperar

y dijo que el deber y el saber  estaban en el resto y no en el encaje

Allí fue donde los físicos quisieron estudiar el milagro

y cuando el milagro llegaba a ser un número lo declaraban milagro

y cuando el milagro no era comprendido era milagro declarado

Allí los físicos supieron que estaban vivos y muertos a la vez

y que Lázaro fue un resto redivivo

y el maestro un Lázaro venido a menos según su deber de llegar a no ser

Allí fue donde alguien quiso entender lo inimaginable y creó una lengua inútil

una cueva de sinsentido donde vivir holgadamente en medio de la luz y del frescor

y díjose poeta y todos se rieron de él aunque le dieron una pluma par seguir viviendo

en el resto de los días y las noches

Allí fue donde el dominador y el propiamente resto firmaron un tratado

en el que convenían que nunca firmarían la paz.