Supongo que existe un espacio, un espacio de reserva, entre la palabra, en cuanto instrumento comunicativo, y la palabra, en cuanto puerta necesaria a lo exterior, a lo que es más allá de la especie, de la animalidad, de la materia cuantificable. En ese espacio de reserva se desarrolla un proyecto, la mayor parte de las veces secreto, desconocido, que llamamos proyecto vital.
27/11/23
Mihály Vig/Béla Tarr
ese hombre camina
camina camina
aunque sólo haya oscuridad la luz cae a sus pies mientras camina
si estás atento y la niebla te deja ver verás
como baila
porque después de caminar el hombre baila
va a bailar
con otros hombres que escuchan con la mirada baja
cantar a una mujer que parece nacida de las brasas heladas
tal vez con la mirada baja sueñen con oler
el pelo medio graso de la mujer que canta
esos hombres y el hombre que camina
que ahora baila
todos con la mirada baja
están yéndose por las rendijas de un amor inoculado
en medio de los desiertos de la tristeza del dolor
a una calle que va directa al final de los tiempos
allí donde nadie pueda perdonarles
el sinsabor de los pasos que no han parado de bailar extraviados
en el agua
al lado de los perros
hijos de la niebla
los perros que nunca pudieron
perder la inocencia
22/11/23
Steve Reich: Piano phase 1967
judío él
atentó contra el tiempo y llamó a a las puertas tartamudas de la repetición
buscando lo eterno de la música
que se esconde en el polvo de los huevecillos de las moscas que pululan el aire
y entran por los oídos desnudos.
21/11/23
Vikingur Olafsson
Dios sería lo simple
la música simple de bach en las variaciones goldberg
la caída del tiempo en un instante hecho sólo de luz
hay formas de rodear la belleza para nombrarla
sudores baldíos
una
la más cruda fealdad
otra
la disarmonía de los sonidos brutos que salen de la realidad cuando se pudre
son rodeos antes de ir al grano de lo simple
a la belleza última que hay detrás del silencio
a la luz o al éxtasis cuando la sangre sale per se del cuerpo y se anuncia como la leve vida.
3/11/23
lo más simple es ininteligible
no se entiende una raya de luz en el cielo
ni lo blanco de las espumas de mar
ni la piel del niño
ni el silencio
ni la repetición de una oración sin sentido
pero hay una luz en medio de todo
un violín fortuito con cuerdas de tripa
todavía
un tiempo caído en un adviento de chocolate
un esperar a mañana de la mano
un agitarse las sábanas
y la puerta cerrada del amor.
7/11/23
SINFONIA Nº 5 DE SHOSTAKOVICH
Ese hombre
caminando medio desnudo
moviendo los brazos alrededor de asimetrías esquizoides
dando traspiés en un aire imaginario que nada sostiene
sin duchar
oliendo mal a carne en trance de pudrición
a salmuera rancia a sotana de cura viejo
ese hombre se acurruca ahora
porque tiene miedo
por detrás están llegando tres tipos sospechosos
todos los hombres tiene un cierto parecido un aire misteriosos que se acerca a la muerte
los tres tipos le acorralan
uno le escupe
otro le pisa la cabeza
otro se le mea encima
si fuera mujer
lo más probable es que le habrían abierto las piernas
van a matarlo
es un indigno ciudadano que opera por su cuenta
en los márgenes de esta plaza que es nuestra plaza
piensan los matarifes
son todo razón y operan en nombre de la justicia universal
y del progreso
huelen mal porque huelen a sangre
si no olerían a lavanda puig
son hombre soberanos
cuando acaban de desmembrar al hombre medio desnudo
le borran su nombre
que llevaba escrito con bolígrafo bic
en el muslo derecho
justo donde se le unía a su ingle
que un día bien pudo ser
amada
por labios que han silbado nocturnos en un mar de trigo.
Si la fantasía fabrica el placer, a falta de casi todo, el amor anula, en una fulguración, la muerte, el dolor extremo, el abandono del principio y del final.
La fulguración es un instante cargado infinitamente de sentido y de pureza. Porque en ese instante se borra la historia, se proyecta una luz sobre la que podrían escribirse las cosas nuevas, liberadas de cualquier opresión y final. Esa luz permanece. Aquella escritura nunca se produce. El amor es, pues, un proyecto, que no deja de reaparecer, pura nada substancial que puntúa lo real de nuestra naturaleza. El amor, siempre por/venir hace posible la lectura del mundo. Incluso la poesía, lo ilegible.
Pero esa nada, esa nada enamorada, podríamos decir, el amor, provee una nueva perspectiva que hace posible la supervivencia humana en la densidad insoportable de lo real. La belleza es posible, es el efecto del trabajo de la nada del amor, una construcción abstraída, abstracta, iluminadora, capaz de hacer posible el deseo de vivir.
Esa nada, ¿racional, ¿irracional?. Como es la proyección de un imposible en lo imposible de vivir está sujeta a una racionalidad nunca establecida. Podemos presuponer que el amor está construido con alguna racionalidad que haga posible una sensación de permanencia, de consistencia, de realidad. Pero es un mero supuesto. El amor es irracional, o sería lógico pensar así, puesto que quiere ganar la partida a la muerte, fundamento de la razón, la razón elevada a la enésima potencia.
El enamorado quiere ser dios. (I)racionalidad extrema, necesaria. En un momento es dios. Puede matar, como dios. Puede ser muerto, ejecutado, como dios cuando éste quiso completarse a nuestros ojos.
Aunque, más abajo, aquí, en el suelo donde nos movemos, los enamorados crean belleza con sus pies y bailan con sus ojos medio cerrados y ven la mañana de una forma diferente, acarician y quieren pintar un cuadro hermoso en el taller sin tiempo de su fantasía.
Es verdad que en otra parte, en otra escena, los hay que, rechazando el imposible del amor, se rinden a la contabilidad exacta del goce, a lo real, a lo seguro de lo criminal, de la explotación con el fin lucrativo del alcanzar un plus de gozar que transforme la discontinuidad de lo humano, su insubstancialidad constituyente, en substancia, definitivamente materia.
Seguramente sea la luz de la mañana una expresión de la verdad.
La verdad está en lo remoto, y escondida. Permite que nos llegue su respirar como aire procedente de un bien que inventamos en el primer grito, cuando ya estábamos solos.
Alguien cierra los ojos protegiéndolos de la luz y, sin saber, quiere saber.
Quiere saber cualquier cosa. Una cosa. Su nombre o el nombre de una flor inoportuna.
Cuando abra los ojos sabrá si la luz le hizo daño. Si aún puede ver o si está ciego.
Un día, recuerda, la penumbra del amor le salvó y anduvo a tientas tocando las cosas sin miramiento alguno y a su dulce compañía.
Cuando llega la oscuridad, todas las páginas en blanco se pasan a limpio automáticamente. Y crean un libro.
Otro libro de la vida.
¿Sabes?
